A morte de Ivan Ilitch

Trata-se de um livro pequeno, o li em dois dias entre as viagens de Cascais e Lisboa e o intervalo do almoço, no jardim. O terminei na viagem de volta para casa e não controlei uma ou outra lágrima a caírem, por pesar, por alguém que queria viver ao descobrir que afinal n\ao tinha vivido. Alguém que nunca olhou para a sua vida de forma profunda.

Ivan, até os seus 46 anos, constrói uma vida respeitável, sólida e confortável, tornando-se em alguém funcional, adequado e muito ocupado, mas nunca se perguntou se era isso mesmo que ele queria, refugia-se no trabalho, para não passar muito tempo a viver a vida aborrecida de homem casado, num casamento sem amor e só pautado por brigas.

Até que uma doença cruel e dolorosa chega, torturando-o até o último dia de sua vida, e é nesse momento que ele percebe um terrível vazio: nunca viveu de forma autêntica. Desesperado com essa descoberta, ele tenta, em seu leito de morte, entender se ainda há tempo, se pode se curar da doença e, assim, finalmente começar a viver de verdade.

Eu não pude deixar de fazer um paralelo com a minha vida e fico feliz por já ter começado a fazer a pergunta que ele só se fez no último dia de vida: E se a minha vida toda tiver sido errada? Todas as vezes que me perguntei isso eu soube naquele momento o que eu queria, e então eu virava a mesa. E viro sempre me proponho a perguntar-me isso.

Tenho estado a perceber que o sofrimento não deve ser visto apenas como dor, mas como revelação. E toda essa dor que tenho sentido me está a fazer olhar para a profundidade do meu ser, em busca dos caminhos que me levarão a alguns momentos de felicidade. Em busca de responder se estou a viver uma vida verdadeira ou apenas aceitável.